Archivo de la categoría: Qué jodida es la crisis

Hola amigos, ¡qué jodida es la crisis!… el verdadero motivo de esta liada.

Hay un hombre en España que no es tu padre (ni el mío) porque no quiere.

Hay un hombre en España que lo hace todo,
hay un hombre que lo hace todo en España.
Traduce los artículos de Le Monde Diplomatique,
es el que hace los masajes en Masajes a Mil.
Hay un hombre en España – Astrud.

Hola, amigos, qué jodida es la crisis… he recuperado este antiguo post y he hecho una pequeña revisión, en su momento gustó un poco, espero que esta vez os guste otro poco…

¡Qué jodida es la vida! después de cada suceso trágico, atentado, accidente, remontada épica de un equipo de fútbol, atentado, reunión de vecinos… ves, oyes e, incluso, escuchas cosas que te dan que pensar (dentro de lo posible, en mi caso) y te das cuenta de lo jodida que debe de ser la vida de los tertulianos de radio y televisión o de los filósofos de barra de bar (mercadillo o todo a cien) Sigue leyendo Hay un hombre en España que no es tu padre (ni el mío) porque no quiere.

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Hacienda semen todos (yII). A grandes males, que reme Dios.

Va a subir la marea,
y se lo va a llevar todo,
no veas si noto la fuerza,
yo creo que soy un toro. 
Decidí. Extremoduro.

Toda historia tiene un principio y un final… si quieres conocer el principio de esta pincha AQUÍ… avisado estás.

Ese mismo día cenando comentó como quién no quiere la cosa… Sigue leyendo Hacienda semen todos (yII). A grandes males, que reme Dios.

Hacienda semen todos (I). El amigo comodín.

Me regaló una herida,
cierra de noche,
abre de día;
- no sufras Prometeo -
me dice siempre que la veo.
Me revuelco por el suelo
me revienta la polla
de pensar en ti:
me desangro y 
riego tu jardín.
Prometeo. Extremoduro.

Hola, amigos, ¡qué jodida es la vida!… un día vi en un programa de Jordi Évole sobre un país nórdico, o quizá no lo vi y me lo estoy inventando, que en ese país (de cuyo nombre no puedo acordarme… el alcohol, las drogas, el estrés, la medicación, la falta de sueño y los golpes en la cabeza contra la pila bautismal cuando eres un bebé, es lo que tienen) masturbar a un manco es considerado corrida benéfica y por tanto desgrava a la hora de tributar. Sigue leyendo Hacienda semen todos (I). El amigo comodín.

Un no hay huevos es la mínima distancia entre dos puntos.

Y ya le pueden dar 
bien por el culo a los fantasmas
de la soledad,
me bastan cuarenta duros de felicidad.
La rueca. Marea. 

Hola, amigos, ¡qué jodida es la vida!… y qué jodido es el funcionamiento del cerebro humano… yo en concreto no acabo de coger el truco al mío y llevo usándolo más de cuatro décadas… me pasa como a la Sra. Satanopoulas con el mando a distancia, lleva años con nosotros (el mando con la Sra. Satanopoulas y conmigo) pero cuando toca una tecla nadie tiene ni puta idea de lo que puede ocurrir…  este mando que hace lo que le da la gana, afirma… pues a mí lo mismo pero con mi cabeza… Sigue leyendo Un no hay huevos es la mínima distancia entre dos puntos.

El Hombre-Chica V. Una historia basada en hechos reales.

Déjame que pose para ti
eres tú mi artista preferido
déjame tenerte junto a mí
prometo estarte agradecido.
Agradecido. Rosendo.

Hola, amigos, ¡qué jodida es la vida!… aunque hay que reconocer que a veces puede ser maravillosa, hoy os voy a contar algo totalmente cierto, una de esas lecciones que te da un pequeño filosofo dando un paseo o tomando un Cola-Cao… al lío. Sigue leyendo El Hombre-Chica V. Una historia basada en hechos reales.

Que se joda el cortinglés…

Así que con tan pingüe genética herencia
no creo ni en hadas ni en quinielas y más desde que
El Corte Inglés
legalizó la marihuana
por una compra superior a doce gramos
de regalo un póster del Che Guevara.
El último cantautor. La Cabra Mecánica.

Hola, amigos, ¡qué jodida es la vida!… he decidido cambiar el inicio de los post, año nuevo… ¡por el culo te la hinco!… sé que no tiene rima, pero la intención es lo que cuenta. Y si no fuese suficiente jodida, he decidido empezar el año complicándome la vida en el blog… lo voy a confesar… Sigue leyendo Que se joda el cortinglés…

13 argumentos del tocapollismo navideño de salón… y de cuarto de estar (y II).

Déjame, ya no tiene sentido,
es mejor que sigas tu camino,
que yo el mío seguiré,
por eso ahora déjame.
Déjame, Los Secretos.

En capítulos anteriores hemos hablado del tocapollismo laico-religioso y del odio a la Navidad, el del reciclaje y el consumismo, el de Papá Noel, los Reyes Magos, el Olentzero y el Duende Colorado; el de lo que no puede faltar en una cena navideña del que se comía unos huevos fritos con chorizo y patatas fritas y se iba a la cama. Continuemos con nuestras tocapolladas navideñas:

7. El tocapollismo de los petardos. Sigue leyendo 13 argumentos del tocapollismo navideño de salón… y de cuarto de estar (y II).