Archivo de la etiqueta: poesía

Microrelatopoulas primaveral y poético de cuando quieres puedes.

– María Elvira, es llegar la primavera y entrarme ganas de pegarte dos pollazos en cuanto te veo.

– ¡Qué burro eres Mariano!, ¿donde quedó el romanticismo y la poesía?, ¡ya no me quieres!

– Venga que lo intento otra vez, es llegar la primavera y entrarme ganas de pegarte dos pollazos en un campo de amapolas y margaritas y que nuestros berridos de placer se mezclen con el dulce trinar de los pajarillos, en cuanto te veo.

– ¿Ves como cuándo quieres puedes, Mariano?, tira pa’l campo ese ¡poeta!

Feliz primavera amigos, que la fuerza de la poesía os acompañe… y tal.

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Photo Credit: Nuwandalice

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Lo suyo, lo de su prima… y un tío durmiendo en un sofá.

Como si fuéramos unos animales,
en cualquier parte con un plástico nos vale,
que estamos solos y no hay nada que nos pare,
nada que nos separe.

Pereza.

Hola amigos, ¡qué jodida es la crisis!… la crisis, la crisis, paso de crisis… ¿vuestros vecinos gritan al practicar sexo?, los míos del quinto sí, es tremendo, vivir en mi casa es como vivir en una eterna Semana de Exaltación de la Matanza con reminiscencias de la Berrea en Monfragüe comentada por dos actores de doblaje especializados en porno… Sigue leyendo Lo suyo, lo de su prima… y un tío durmiendo en un sofá.

Microrelatopoulas de metáforas, símiles o comparaciones.

Quisiera ser un pez
para meter mi nariz en tu pecera
y hacer burbujas de amor
por donde quiera.
Ooh pasar la noche entera
mojado en ti.
Uuuuun pez…

– Y yo quisiera que fueses un bigardo con un pollón que metiese miedo y me llenases como el carrito de la compra de una familia numerosa a principio de mes en Carrefour… bueno, y que dejases de cantarme por Juan Luis Guerra… Pero vamos que si hay que elegir entre una cosa y la otra, lo primero.

– Tú el símil bien, pero la metáfora la llevas jodida…

– ¿Qué te pasá a ti con mi metáfora?, tendrás queja de mi metáfora, bien depiladita y bien limpia que la llevo siempre.

– Puta vida…

..Photo Credit: Daniele Civello

Nos queremos todo el año.

Hola amigos, ¡qué jodida es la crisis!… es tan jodida que no nos podemos parar a pensar en las cosas importantes de la vida… ¿qué vais a hacer por San Valentín? Yo nada, la Sra. Satanopoulas y yo nos queremos todo el año, es un invento de El Corte Inglés y todas esas cosas que decimos los que no lo celebramos.

A mí porque la Sra. Satanopoulas no me deja, pero me parece un desperdicio no honrar una fiesta donde hay regalos, comida, bebida y posibilidad de arrimar cebolleta (remota, pero posibilidad al fin y al cabo)… al lío.

Ayer llegó mi madre en el tren, voy a recogerla, según vamos al parking suelta:

– Mañana publicas un post de esos ¿no?

– Sí, como todos los viernes…

– Hablarás de San Valentín, del amor, de esas cosas ¿no?

– Seguramente…

– Pues ya puedes controlarte, que sólo escribes guarradas, te metes con la gente, hablas de masturbaciones y sexo a lo marrano, palabrotas… en tu blog no cabe el amor…

– Eso no es verdad, yo he escrito mucho sobre el amor, mamá, lo que pasa es que mucha gente cree que el único amor es el de las películas americanas, el de las canciones de Camela,  el de los libros de 50 Sombras de Grey o de la saga Crepúsculo… las niñas se creen que es normal liarse con el primer vampiro que llega a su instituto… y en la vida real, por desgracia, muchas tías se casan con putos monstruos y muchos tíos lo hacen con auténticas brujas… el amor tiene muchas vertientes y yo escribo sobre ellas.

Yo he escrito historias de amores a primera vista, mamá, de conocer a una chica y seguirla al fin del mundo (como en “Ibas tú de peregrina…”), he escrito sobre amores perdidos y reencontrados (como en “El Triangulo de las Bermudas…”), yo he contado historias de rupturas de pareja y felices reconciliaciones (así fue en “La crisis de los cuarenta, el Badoo y el cigarrito de después”), sobre la vida cotidiana de la pareja y dificultades de comunicación hombre-mujer (en aquel “Deja al burro mear…”) e, incluso, sobre el amor y los sacrificios que hay que hacer para mantener viva su llama (en “Arrebato de Hamor” o en “El pequeño Mistetas…”), por cierto, mamá, esto igual sobra decirlo, pero si pinchas en las frases en marroncillo, accedes a esos post…

– Esta vez tienes que escribir algo bonito, hijo, por mí, yo que te he introducido en los círculos de paulocoelhismo, esos cursos de prosa poética que te he pagado…

– No, si he estado trabajando en ello, mira:

“Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe”

– ¡Eso no es tuyo, desgraciado!, aunque al principio pensé que era de Bumbury llegando a casa mamado, ya me he dado cuenta que es de Lope de Vega – collejón según salimos del parking– En serio¿qué vas a hacer? ¿has escrito algo de prosa poética para la ocasión?

– Un poco… venga, a ver qué te parece:

Luis Mariano, campeón, lo tienes todo pensado, perfeccionaste ese plan que otros años ha fallado, llevas a la parienta un buen ramo de rosas, unos Ferrero Rocher envueltos para regalo y el conjunto de tanga y sostén que has comprado en “los gitanos”.

Te has puesto bien elegante, a conciencia te has duchado, no te quedaba colonia y eso nos ha descuadrado, ¡no pasa nada, campeón!, compra Varón Dandy para el San Valentín siguiente, pero hoy haz un esfuerzo, que un día es un día, y te lavas bien los dientes.

A cenar a un sitio que mole, ni muy cutre ni muy caro, después un par de gintonics de esos bien preparados, la ginebra justa, medida, mucho hielo y burbuja bien tratada, botánicos, frutas del bosque y hasta sangre encebollada… de esos que llenan tanto que no desayunas mañana.

Te la llevas a un hotel y lo vuelves a intentar, esta vez muy seguro, no se te puede escapar… “que no hombre, que no, eres un salido y un cerdo”, no te deja de gritar, “joder, menuda insistencia”, hasta se lo ha consultado a su prima pastillera de Valencia, que le ha dicho que se niegue, como hace todos los años, que aunque tú digas que no, “por el culo… sí hace daño”.

Brutal collejón de mi madre, otra vez mi frente contra el volante, otro vez salta el airbag… ¿Y yo? yo bien, con el collarín, pero bien. ¿El coche? El coche regular, tiene que ir el perito y valorar si lo dan siniestro… ¿y mi madre? hablando por teléfono con la madre de Luis Mariano.

Photo Credit: esta vez la foto es mía.

Microrelatopoulas de amores imposibles.

Otro martes de febrero a las 23:45 horas, como todos los martes desde que se vieron por primera vez, Luis Mariano se arrodilla en plena calle a su paso.

VROOOOOOOOOOM! PSCHHHHHH! GLORPGLORPGLORPBURP! PSCHHHHHHHHHHHH! VROOOOOOM!

– ¿Qué es VROOOOOOOOOOM! PSCHHHHHH! GLORPGLORPGLORPBURP! SCHHHHHHHHHHHH! VROOOOOOM! ? dices mientras clavas la luz de tus faros halógenos en mi pupila azul.

¿Qué es VROOOOOOOOOOM! PSCHHHHHH! GLORPGLORPGLORPBURP! PSCHHHHHHHHHHHH! VROOOOOOM! ? ¿Y tú me lo preguntas?

VROOOOOOOOOOM! PSCHHHHHH! GLORPGLORPGLORPBURP! PSCHHHHHHHHHHHH! VROOOOOOM! … eres tú – responde Luis Mariano, enardecido.

– A ver, barbitas, todos los putos martes igual, o le apartas tú o esta vez sí que me lo llevo por delante, que hace un frío de cojones y llevamos retraso – grita el conductor.

– Luis Mariano, deja de meterle fichas al camión de la basura y vamos para casa… que me tenéis hasta la polla el camión de basura y tú, tú y el camión de la basura … y nos vamos.

Inspirado en la cuenta de twitter @losbasureros (tremenda cuenta)… bueno y en Gustavo Adolfo Becquer un poco, en versión libre, también es cierto.

Photo Credit: Mikael Persson

Perdiendo el norte por no perder el contacto.

Hola amigos, ¡qué jodida es la crisis!… es tan jodida que no nos podemos parar a pensar en las cosas importantes de la vida… por ejemplo, ¿por qué no cogéis esos petardos gordos que tanto os gustan, los introducís cuidadosamente por vuestros rectos con la mecha hacia afuera de manera que acerquéis un mechero y según se os chamusque el vello perianal prenda la mecha y ya veréis que risas?

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Pequeños bastardos, karma… y la boca con jabón.

Hola amigos, ¡qué jodida es la crisis!… es tan jodida que no nos podemos parar a pensar en las cosas importantes de la vida… yo estas semanas tampoco, debo entonar un sincero mea culpa, me equivoqué, la Sra. Satanopoulas tiene razón, se me fue la pinza…

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